[einsilber]

Драббл еще не отшлифован, но мне где-то надо сохранить результат, а закрытые записи плодить не хочется...





История в пяти актах...





Комната полна полок. Вспыхивают и снова гаснут выведенные незнакомыми иероглифами надписи, словно в такт биению чьего-то гигантского сердца. "Истории со счастливым концом", "Бесконечные истории", "Еще не начавшиеся истории", "Истории, которые уже закончились"... Оконные проемы узки и солнечные лучи пронизывают тьму тонкими, дымчатыми от танцующих в них пылинок нитями. Здесь все вытянуто вверх, и потолок, теряющийся в тьме, кажется бездной, смотрящей на тебя сверху вниз. Здесь не просто тихо, тишина как будто застоялась, застыла в напряжении. Живет. Ждет...



+++



Едва слышно хлопает дверь и застоявшийся воздух взрывается вихрем пылинок. Шорох шелка, шаги, отзывающиеся гулким эхом...

Шаловливые детские пальчики скользят по корешкам собранных на полке фолиантов. Их обладатель невысок, и сами книги ему не увидеть, но ему достаточно и вырезанных в темном дереве полки букв - "Истории с несчастливым концом", как раз то, что надо для домашнего задания...

Цветной рукав стирает пыль с нижней полки, и носик мальчишки морщится, пытаясь сдержать прорывающийся чих...

Апч-хи!

Пласты пыли, которые не тревожили веками, приходят в движение. Мальчик замирает, прикрывая рукавом лицо.

Постепенно все успокаивается, и парнишка опускает руки. На его личике явно читается отвращение к пыли и книгам, нижняя губа поджата, маленький подбородок решительно выдается вперед...

Прыжок, уверенное нажатие пальцев на первый попавшийся корешок - и огромный фолиант послушно валится в подставленные руки. Похоже, мальчишка проделал этот трюк не в первый раз...

Книга уложена на пол, на место, куда как раз падает свет. Из рукава извлекается тонкая кисточка. Учитель сказал дописать несчастливый конец для какой-нибудь истории, и юный деятельный мозг тужится придумать что-нибудь пострашнее... Тем более, что настроение для этого более чем подходящее.

На открытой странице медленно пропечатывается картинка...



+++



Темная комната. На слишком коротком для него диванчике развалился мужчина. С одного края свисают ноги, с другого - пряди светлых волос. В руке, подложенной под голову, истлевает позабытая сигарета. Губы мужчины двигаются, как будто он молится... или считает трещины на потолке... Но глаза - абсолютно пустые, в них нет ни капли мысли, ни капли благоговения. И если постараться, то можно услышать сказанные безжизненным голосом слова...

"Сколько можно... сколько можно... сколько можно..."



+++



Мальчишка задумчиво поджимает губы. Темные, обычно узкие глаза расширяются в предчувствии гениальной идеи... Кисточка стремительно приближается к бумаге...

Лин! ЛИИИИИИН!!! СМОТРИ, ЧТО Я НАШЕЕЕЕЕЛ!!!

Высочайший момент концентрации проходит. Кого интересует домашка, когда зовет лучший друг? Даже если это домашнее задание для начинающий богов?

Мальчишка нерешительно смотрит на полку, откуда брал книгу. Она слишком высоко - придется идти за лестницей...

ЛИИИИН!!!

Вороватый взгляд по сторонам - и фолиант впихивается в едва заметную щель на самой нижней полке... Еще секунда... В библиотеке снова никого нет, только на полке гаснут буквы - "Истории с правом выбора"...



+++



Сигарета обжигает пальцы, и мужчина вскакивает, чертыхаясь. Как-то незаметно подкралось утро, и ночные кошмары исчезли вместе с темнотой... Кровать в уже который раз осталась нетронутой, но пора продолжать путь. Это выбор, который он когда-то сделал сам...